文|舒和平

春日的松雅湖啊，是一匹摊开的软绸，软得教人心都要化了！细雨才歇，风便踮着脚尖走过湖面，像孩子温软的小手，轻轻拂去母亲眉间那淡淡的、淡淡的愁容。湖水绿得那样醉人，一圈一圈的涟漪，荡呀荡的，把人的心事也荡得一圈一圈，收不拢了……

远处，松雅书院的檐角被春风悄悄染绿。湖畔的柳，织成一袭绿色的轻烟，那样柔，那样婉，像刚睡醒的少女，披散着一头青丝长发。水珠从柳叶上簌簌坠落，和刚探出头的游鱼嬉闹，溅起的，仿佛不是水花，而是一串串银铃似的笑声！

正看得痴了，一只鸟“咕咕”轻鸣着，从头顶掠过，落入前边的草丛。我们悄悄跟去。彭老师说，那是戴胜，又叫“臭咕咕”。因为它那小小的巢里，总藏着浓得化不开的家的气味。它飞起来，翅膀划过的弧线，像一道温柔的波浪。原来，雄鸟会殷勤地叼来虫子，送给心爱的雌鸟；育雏时，它们更是形影不离，是一对默契的、恩爱的搭档呀！

“妈妈，抱抱！我要看看那个鸟巢里有什么！”一个稚嫩的童音，蓦地撞进耳膜。

我抬头，望见不远处杉树顶上，一个鸟巢高高悬着，在风里轻轻摇晃，像一个巨大的、悬挂在枝头的问号。刹那间，那问号“叩”地一声，撞开了我记忆深处那扇尘封的、长满青苔的门……

那颗不会跳动的蛋

我的童年，是在湘中一个青山迤逦的小山村度过的。屋后有座牛背岭，弯弯的，默默驮着沉甸甸的岁月。山上多的是松杉，还有几棵板栗树，枝繁叶茂，那是鸟儿们最温暖的家。

春日里，掏鸟窝是我们这些孩子顶顶要紧的大事。眼睛像雷达，远远便能寻见哪棵树的枝丫间，藏着枯草搭成的、泛着金光的小小堡垒。胆大的堂哥，哧溜几下便能蹿上树梢，从窝里摸出几枚温热的蛋，或是几只张着黄口、吱吱叫的雏鸟。我们咯咯地笑，不怕那在空中焦急盘旋、凄厉鸣叫的鸟爸爸和鸟妈妈。

直到有一天，我自己在山茶树的矮枝上，发现了一个精致无比的小巢。外面是细细的草茎与青苔，里面垫着各色柔软的羽毛，灰的、白的、棕的……暖暖的，像天地间最柔软的摇篮。巢中安安稳稳躺着四枚蛋，青白色的壳上，洒着褐色的斑点，宛如星空落在了掌心。

我小心翼翼捧起一枚。蛋壳凉凉的，滑滑的。忽然，我感觉到，里面似乎有东西在动！轻轻地，慢慢地，像一颗极小心脏在微弱地搏动，又像有一个小小的生命，在轻轻叩着世界的门。

“哎呀！”我吓得差点松了手，心却怦怦狂跳起来，被一种奇异的、混合着惊喜与惶恐的暖流击中。

我将四枚蛋，用衣襟裹着，像捧着举世无双的珍宝，飞奔回家。我寻来一个铺满棉花和干草的纸盒，为它们造了一个温暖干燥的“产房”。我日日夜夜守着，像一个最焦急的父亲。可是，一天，两天……一个星期过去了，那蛋壳依旧是凉的，硬的，再也没有传来那令人心悸的跳动。

我捧着盒子，去找母亲。她正在灶台边剁猪草，闻言，菜刀停在了半空。她转过身，目光像冬日里晒得蓬松的棉被，温温软软地覆在我身上。

“傻孩子，”她的声音轻轻的，却带着说不出的叹息，“蛋离开了娘，就孵不出来了。只有鸟妈妈肚皮底下的温热，才能养住里面那小小的性命啊。”

“可我……我就想看看刚出壳的小鸟，是什么模样……”我的眼眶被灶膛的热气熏得发酸，声音也哽咽了。

母亲笑了，眼角的皱纹像菊花般温柔地绽开。她放下刀，用粗糙却温暖的手，为我拢了拢额发：“你想看，就在树下静静地看。你把它的孩子拿走了，它的妈妈，会找的呀。”

“它又认不出！”我倔强地反驳。

“怎么认不出呢？”母亲的眼神飘向窗外，变得悠远，“它一个一个孵出来的，一个一个喂大的，那是从它身体里分出去的一块肉，连着心，牵着魂……怎么会不认得？”她轻轻点了点我的鼻尖，“要是你被人抱走了，我啊，就是追到天涯海角，也认得你，也要把你找回来！”

那时，我不懂。我不懂那叹息里的怜惜，不懂那目光里的深远。我只看着母亲接过纸盒，在院里的桂花树下，仔仔细细挖了个小坑，将四枚冰凉的蛋放进去，盖上土，又压上一片青瓦。她的动作那样轻，那样缓，仿佛在埋葬一个易碎的梦。

那个春天，桂花树下的土里，埋着我最初的困惑，和母亲未曾说出口的、关于生命与分离的课程。

我成了那只移巢的翠鸟

日子如流水，推着我长大，离乡，在城里扎根，结婚，生女。我在长沙有了自己的家，阳台宽敞明亮。装修时，我执意要在角落钉上一个精致的、刷着绿漆的木制鸟巢。旁边放好清水与粟米，我像一个最殷勤的店主，等待有缘的鸟儿来此安家。

我等了整整一个春天，等到漆色斑驳，木纹开裂。麻雀来过，歪着头打量片刻，啁啾两声便飞走；白头鹎也来过，只在边缘跳跃一下，仿佛嫌弃这人工的巢穴太过冷清。最终，它成了一个空荡荡的摆设，一个被我悬在阳台上的、未完成的遗憾。

这个空巢，多像一面镜子，照出了我后来的人生——我成了那只不停移巢的翠鸟，而我的女儿，成了我恨不得含在嘴里、捂在心里的雏鸟。

我怕她摔着，怕她疼着，怕世上一切风雨沾湿她的羽毛。小时候，我把她圈在自以为最安全的羽翼下；长大后，我更要为她扫清前路一切荆棘。她大学想奔赴遥远的上海，追寻更广阔的天地，我却用无尽的担忧与唠叨织成一张密密的网，拼命想将她留在长沙，留在我目之所及的地方。“上海那么远，人生地不熟，生病了怎么办？受委屈了找谁？”我的爱，变成了最温柔的绳索。

我拼命工作，攒钱，想给她最好的物质条件，仿佛这样就能填平我自己童年所有关于匮乏的沟壑。我吃过翻山越岭上学的苦，她便不必；我尝过酸萝卜下饭的涩，她便不必。我想让她永远活在蜜糖罐里，做一世无忧的小公主。

直到那个烟花满天的除夕夜。

年夜饭的温馨还未散尽，她帮我收拾碗筷，水龙头哗哗地流。忽然，她轻声唤我：“妈。”

“嗯？”

她没有抬头，泡沫顺着她纤细的手腕滑下：“你管得太多了……我有点，喘不过气。”

我擦桌子的手，就那样僵在了半空。窗外的烟花恰好在此刻停歇，巨大的寂静像潮水般淹没了我，我只听见自己震耳欲聋的心跳。

她抬起头，睫毛上沾着细密的水珠，眼神却清亮得像雪山上初融的溪水：“我知道，全世界你最爱我，是为我好。可是……妈妈，我想自己试试。就算会摔跤，就算会疼，那也是我自己选择的路，是我自己的人生啊。”

她走过来，轻轻抱住我。身上是我闻了二十多年的、熟悉的洗衣液清香。她的声音闷闷的，带着潮湿的暖意，熨帖在我肩头。

那一刻，我忽然想起了古文里那只可悲的翠鸟。它因为深爱，起初将巢筑在最高处，怕人偷卵；后又因深爱，怕雏鸟摔落，将巢移至低矮的树枝。最后，路人轻而易举，便将它视若性命的孩子掏了去。

我啊，不就是这只愚蠢的翠鸟吗？我用爱，为她搭建了最舒适的巢，却忘了问，她是否渴望那片更高的天空。我用担忧，一次次将她的“巢”移低，移到我触手可及、目光可庇的“安全区”，却无形中，夺走了她试飞的勇气，折损了她感知风雨的羽翼。

我的爱，竟成了她飞翔时最沉的重负。

守望那高处的巢

站在松雅湖畔，细雨如丝，沾湿了我的额发。我望着树梢那个在风中轻摇的鸟巢，忽然间，泪如雨下。

那巢里有什么呢？一定有雏鸟，张着嫩黄的喙，等待父母归来。它们会长大，会在某个清晨，战战兢兢地站上巢边，面对令它眩晕的高度，鼓起全部的勇气，纵身一跃！它们可能会跌落，可能会受伤，但唯有如此，它们才能学会挥动翅膀，才能拥有整片天空。

它们需要的，从来不是被移至低处的、毫无风险的巢穴。它们需要的，恰恰是那个令它畏惧的高度，那个让它必须飞翔的“悬崖”。父母能给的，不是永远的托举，而是守望的目光，和一块可供起飞的、坚实的跳板。

我想起母亲桂花树下埋蛋时温柔的侧影，想起父亲在刨花飞舞中讲述的故事。他说，清朝的曾国藩，权倾朝野，却在家书中千百次叮嘱子女“勤俭自持，习劳习苦”；他说，大唐的郭子仪，绑子请罪，是让儿女学会为自己的言行负责。父亲常说：“一支草，一点露。”每一株草，都会得到属于自己的那颗露珠；每一个生命，都有其必须独自经历的晨昏与风雨。

父母能护孩子一时，如何护得了一世？人生的路，终究要自己的脚去丈量，翅膀去翱翔。

那一刻，我心中那块沉压多年的巨石，倏然落地。我不是翠鸟，她也不是永困巢中的雏鸟。她已经长大，有了搏击长空的羽翼和渴望蓝天的心。我该做的，不是继续移低她的巢，而是站在树下，仰望她，祝福她，在她疲惫归来时，递上一杯温热的水。

手机响起，屏幕上跳出她的名字。接通，那活力满满的声音立刻蹦了出来：“妈妈！我报了日语班！下班后去学两小时！”

那句到了嘴边的“累不累啊”，在舌尖转了个弯，变成了轻柔的：“是吗？老师教得如何？”

“还没见着呢！对了，周末我还要去参加汉服比赛哦！”

我走到窗前。楼下的银杏树上，那个鸟巢在晚风中轻轻摇晃，却稳稳地悬在枝头，那么安详，那么坚定。暮色温柔，将天地染成一片暖金。

“宝贝，”我听见自己的声音，是从未有过的松快与坚定，“妈妈支持你所有的决定。学日语也好，参加比赛也好……去做你想做的事吧，妈妈永远在你身后。”

电话那头，她静了一瞬，随即爆发出欢呼：“真的？妈妈你最棒了！我爱你！”

“我也爱你。”

电话挂断，那声“我爱你”却像一颗晶莹的糖，久久地、久久地化在心底，甜遍了四肢百骸。

窗外的灯火，一格一格亮起，宛如繁星坠落人间。我仿佛看见，每一个亮灯的窗口，都是一个摇摇晃晃又温暖坚定的巢。巢中有守望的眼，有归来的翅膀，有绵绵不绝的爱在流淌。

这摇摇晃晃的巢，是爱的起点，却不是终点。真正的爱，不是牢牢握在掌心，而是放手让她成为风，成为云，成为她自己。而家，永远是那棵她飞得再高、再远，一回头，总还在那里的树。巢在风中轻摇，爱在岁月里扎根——你若翱翔，我愿是那托举你的风；你若归航，我便是等你停泊的枝头。这，便是守望最美的意义。

责编：王美慧

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来源：新湖南客户端

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