一潭活水渡江南

冯向前

我生于湘潭碧泉潭畔。

年少时，常于潭边闲行。那时书院早已湮没，荒草覆着残基，于我眼中，不过一潭清澄好看的水。父亲却总爱蹲在潭边，掬一捧泉水缓缓饮下，饮罢低声叹道：“文定公当年饮的也是这一脉。”话音很轻。母亲读书不多，却认得潭边那些老柳。每到柳芽初绽，她便踮起脚折下几枝，插进堂屋的瓷瓶，说这柳沾着文气。

故里启动碧泉书院复建，我专程归乡。

车行涓水沿岸，山道渐收，群峰巍然。转过土坡，碧泉潭豁然入目，一汪幽碧，天光云影沉落水底。

潭底涌泉不息。泉水从红砂岩裂隙深处奔涌而出，千秋不竭，于水面绽开一朵常开不谢的白莲。泉心如琉璃澄澈，涟漪一圈圈向外漫开，水色由清转碧，由碧渐沉苍。

潭畔老柳依旧挺立。枝干虬曲，树皮苍黑皲裂，年年催出满树嫩芽。母亲年岁高了，再也攀折不动。我替她折下一小段，柳枝脆然断裂，断口沁出一滴清润的汁液。

八百多年前，胡安国避乱世渡千山，自武夷辗转至湘潭，临潭结庐，著书讲学。我立在遗址之上，脚下新土叠压着古砖。旧屋已然清退，宋代屋基轮廓清晰显露。工程机械静立旷野。

薄暮归家，母亲沏好粗茶，用的是碧泉潭的水。杯口腾起淡淡热气，茶香裹着泉水独有的清甜。

父亲从院中走来，裤脚沾着泥，一只高一只低，卷到膝盖的那只露出半截瘦硬的小腿，上面还沾着干了的泥浆。他在门槛上坐下，母亲走过去，蹲下身替他解开鞋带，又顺手掸了掸他裤脚的泥。我问他做什么去了。母亲代他答：“又在潭边修石阶，砌了三回，还是歪的。”父亲没吭声。

第二日清晨，我独自去了潭边。石阶果然是新砌的，歪向左侧，三块条石斜斜地挤在一起。缝隙里的水泥还没干透，上面印着父亲的手指印——五个，深深的。食指和中指的印子尤其深。我蹲下去摸——水泥已经硬了。那些指印的边缘微微翘起来。我忽然想起，他写纸条的字也是歪的。他这一辈子，写什么都是歪的，但每一个都认得。我蹲在那里，很久没有站起来。

入夜，一家人闲坐院中。暮色自群山之间漫上来。母亲走进堂屋，点燃一炷香。堂中供着祖宗牌位，牌位旁还有一块小木牌。清明、文定公忌日，香烛岁岁如期燃起。

忆起早年应征从军，离家前夜，母亲在灯下缝补行囊，父亲沉默地坐着。晨起出发时，母亲塞给我一包粗茶和一小瓶碧泉潭的水，说：“带上，就不想家了。”纸条是后来在途中才看到的，父亲的字迹歪歪扭扭，写着同一句话：“用这水泡茶，就不想家了。”

漫步无锡东林书院。太湖烟波浩渺，书院隐于城隅，修竹环庭，朱门幽寂。步入依庸堂，堂前黑漆木柱悬着一副楹联——

主敬存诚，坦荡荡天空地阔；

穷理尽性，活泼泼鱼跃鸢飞。

日影西斜，游人渐渐散尽。临近闭院，一位老人提竹帚自侧门走入，细细清扫庭院落叶，连石缝之间也不肯略过。扫罢，他把竹帚斜倚廊柱，独坐池边青石之上，默然望着一池静水。

我走上前，在一旁坐下。“您日日都来清扫？”

“一晃，四十年了。”

老人抬手指向池栏——石栏被无数手掌摩挲得温润如玉。“水还是那水，变的只是看水的人。我扫了四十年。风雨天，读书声听不见。水声倒是听得见。”

我望着池面，暮色沉落，水底漾开一层幽碧，色泽竟与碧泉潭那般相似。我蹲下去细看。水面映出我的脸。我轻声问老人：“您可知道湖湘的碧泉书院？”

老人稍稍回想：“杨时弟子胡安国立学于此，道南一脉，湖湘自有一支。”说完不再多言，提起竹帚缓缓走向回廊。檐角风铃轻轻一响，背影消融于暮色深处。

暮色愈浓，池底幽碧愈深。临行前，我灌了一小瓶东林的池水。

归乡已是黄昏。我独自走到碧泉潭边，拧开瓶身，将东林的泉水缓缓倾入潭中。两股水相融，没有喧嚣，不见激荡，悄然归于一体。

潭边残碑历经风雨，字迹斑驳，犹可辨认：

源泉混混，不择地而流；君子之学，不择人而传。

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来源：湖南日报·新湖南客户端