风吟国庆谣 - 快访问

风吟国庆谣

2025-10-01 21:23:42

文|崔娅娜

凌晨四点，风醒了。它先伸了个懒腰，把嗓子擦得透亮，像新磨的铜锣，轻轻一碰就能震出回声。试音从北疆开始——那里有一望无际的麦浪，金得晃眼，风踩上去，“沙沙”一声，低音部找到了;它笑着往南跑，掠过白桦林，掠过湿地，掠过还未起床的村庄，一路把音阶垫高，像给即将到来的大合唱打底。

六点，风抵达城市边缘。它看见旗杆排成队，像一排排定音鼓，便凑过去，用鼻尖敲了敲最前面那根。“咚——”声音顺着不锈钢往上爬，爬到顶端，再顺着旗面滑下来，红底被震出一圈涟漪。风满意地点头，清清喉咙，唱出第一句——“起来……”只两个字，麦浪、白桦、街道、广场，所有还在打哈欠的景物立刻立正，齐刷刷举起手，像排练了无数次。

第二句——“不愿做奴隶的人们……”风把调子拉长，尾音甩过屋顶，甩过天桥，甩到小学生还捏着面包的手上。面包掉下一块屑，屑也立正。风笑了，它把曲调揉成纸飞机，塞进邮差的车筐，邮差一蹬踏板，“叮铃铃”，车铃成了节拍器;风又把尾音掰成两半，一半挂在红灯笼下，一半塞进霓虹的转角，红灯笼学会了低声附和，霓虹闪一下，像给副歌打了光。

上午十点，风站在广场中央。那里已排好方阵：兵的方阵、花的方阵、孩子的方阵。风掠过帽檐，掠过枪刺，掠过一张张被太阳晒得发烫的脸，它突然收声，像指挥家举起停顿的指挥棒——两秒寂静后，国歌轰然炸响。风没张嘴，却听见自己的旋律从每一把号、每一只哨、每一颗心里喷出来，它忍不住跟着吼，吼得旗面猎猎，吼得白云倒退，吼得自己眼眶发潮。

午后，风溜进一条小巷。巷口有卖糖葫芦的老人，风把曲调缠在糖衣上，山楂立刻红得透亮;巷尾有修鞋的大叔，风把节拍钉进鞋底，锤子落下，“哒哒”正好卡在拍子上。风发现，原来民谣可以这样小——小到一个孩子舔糖葫芦的“咔嚓”，小到修鞋机飞转的“嗡嗡”，小到隔壁奶奶择韭菜的“咔嗒”。它把这些声音拢进怀里，像拢起一把碎钻，随手撒向空中，阳光一照，满地都是会唱歌的光斑。

傍晚，风爬上屋顶。城市在它脚下铺开，像一张巨大的乐谱：车流是五线谱，红灯是休止符，人流是跳跃的音符。风把最后一段副歌洒下去——“前进!前进!进!”音色被夕阳镀上一层金边，落在每一家厨房的窗台上，落在每一台正翻炒青菜的铁锅里，“滋啦”一声，油花也学会了敬礼。风看着，心里忽然生出柔软的静——原来最宏大的合唱，也能在最细小的烟火里找到回声。

夜深，风放慢脚步。它把嗓子压得低低的，像怕惊扰谁，又像怕惊扰自己。它掠过最后一面旗，旗已降下一半，像给夜色行注目礼;掠过最后一盏灯笼，灯笼轻轻摇晃，像给风打拍子。风把最后一点尾音含在嘴里，像含一颗糖，让它慢慢化，慢慢甜。它忽然明白：所谓国庆谣，不是它一个人唱，是十四万万人把心跳调到同一拍，然后由它，替他们轻轻哼出来。

零点，风回到最初的那片麦浪。麦子已睡，风却不忍停声，它把今天收集的所有细小节拍——糖葫芦的“咔嚓”、铁锤的“嗡嗡”、油锅的“滋啦”、孩子的笑、老人的咳嗽、旗面的猎猎——全部揉进夜里，揉成一颗极小的种子，悄悄埋进泥土。然后，它屏住呼吸，像完成一次交接：“接下来，轮到你们了。”麦浪没回答，只把身子往风里靠了靠，像在说：“明年，我还在这儿，等你开嗓。”

风走了——它把声音收回胸腔，把旋律交给星空，把名字写进下一阵北风。身后，夜仍黑，旗仍红，灯仍亮，心跳仍咚咚。没人知道它去了哪儿，只在很远很远的南方，有孩子明早推开窗，会轻轻哼起一段不成调的旋律——“起来，不愿做奴隶的人们……”那是风留给世界的空白，也是世界留给风的回声。

国庆谣，至此，才算真正唱完;而下一个音符，正在你我胸口，悄悄升温。

责编：胡雪怡

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